!Cuánto de placer hay que suban poetas al Tercer Piso de la librería Proteo de Málaga¡
Mucho y en especial, Isabel Bono. Con uno solo de sus poema-sueños que leyó en la reunión, me caló. Consiguió un onírico sin ronquidos ni florituras. Sí, me gusto mucho ese poema. Buscaré más sobre ti, Isabel. Gracias.
Paso al evento:
Lugar: Librería Proteo // https://www.libreriaproteo.com/
Así lo convocaron, en concreto Héctor Márquez vía Wasap y por cierto, ayer estuvo pletórico, como un pececillo en el agua. Mensaje + imagen:
“...El Tercer Piso de Proteo se dedica a la poesía. Recibimos a dos poetas/escritor*s malagueñ@s de la misma generación: Javier La Beira e Isabel Bono. El primero presenta su poesía reunida en “No más que viento” (Ed. Garvm) y Bono un pliego con poemas inéditos, 13 sueños y abro los ojos, de la colección Las hojas del baobab. Recitarán y charlarán ambos con Héctor Márquez y el responsable de ambas ediciones y también poeta Uberto Stabile. Entrada libre.”
Fue divertido, como debería ser siempre una juntera de poetas. Y hubo de todo, presentaciones, chismorreo, lecturas y mucha risa. Y al final, se lía, se cuela la indebida pregunta que me abre para escribir esta entrada de blog. La cuestión ¿Qué utilidad tiene la poesía? Voces varias contentando al grupo o en petit comité que afirmaban, que negaban, que rajaban (mira cómo dice que sí y después que no).
Digo aquí: Pulgar oponible.
No es tema nuevo discutir sobre la utilidad o inutilidad de la poesía o de cualquier arte. Hay tratados, ponencias, escritos. Pensar sobre ello “hoy -presente-presente” me lleva a hablar de nuestro pulgar oponible. Sí, repito, de nuestro pulgar oponible. Hecho importantísimo, entre otros. Y hago una comparación que temporalmente me resuelve la duda: El pulgar oponible forma parte de nuestra evolución bio-cultural de igual modo que la poesía porque creo que somos carne de verso (o ¿o hay versos en la carne?). Quiero decir que la poesía nos humaniza, nos es innata, acompasa el ritmo de crecimiento tanto de la carne como del alma si es que existe, los poemas son los brotes eléctricos de las sinapsis, es también el bombeo del corazón, y no sé si eso es ser útil. Es y ya está, ES, y ya está, ES, y ya está, ES, y ya está, ES, y ya está, ES, y ya está, ES, y ya está, ES. Es y ya está.
